Rebuscando en los contendeores del barrio
entre sobras, desechos y andamios
hallé una letra escrita con garraspera,
que había pasado la noche entera
entre cartones y sudarios.
Infancia marchita por falta de riego
escondido tras cada trago del tiesto
compartiendo estructuras de la vida,
bien mezcladas con nicotina.
Hicieron flecos su libertad de no ser nadie,
enaltecieron su autarquía sin una llave,
le hicieron creer en los duerme velas,
le hicieron caer en la simpleza del sistema.
¿A quién no le ha pasado que se lo quiten todo?
¿Quién no ha prostituido su alma en cama de lodo?
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